Hay historias que se escriben solas. En estos casos a los que me refiero, el literato, convertido en amanuense, no tiene más que dejar que el lápiz se deslice por el papel.
De un modo opuesto, existen sucesos que se resisten a ser contados. Que ofrecen tantos obstáculos cuando el autor intenta plasmarlos en la hoja que al final lo obligan a desistir.
Los hechos que quisiera contar hoy pertenecen a esta segunda categoría. Ayer le dije a mi amigo Vicente que iba a hacer un escrito acerca de ellos, pero me está resultando imposible. Las frases que se me ocurren no se ajustan a las reglas gramaticales; y los adjetivos, adverbios y expresiones que tanto pueden afear un texto están acudiendo a mi mente sin parar. Es como si los protagonistas del acontecimiento me estuvieran manifestando en muy alta voz que no quieren notoriedad.
Se trata de una pareja que ha dejado de convivir para preservar el connubio. Unos cónyuges que alegan que, sin el roce diario, las ilusiones reverdecen y el amor vuelve a lucir esplendoroso. El hombre, que mora en el piso de arriba de la vivienda, y la fémina, que reside en el de abajo, se silban cuando se necesitan. Y a mí, que soy una cinéfila empedernida, no dejan de parecerme Humphrey Bogart y Lauren Bacall en “Tener y no tener”, por esa costumbre de producir silbos...
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